kerronta
Robert Hirschfield kaivaa kerrosten läpi Bagan kaupungissa Goassa.
Pureen Välimeren voileipälleni Baba Au Rumissa (fetajuusto, mustat oliivit, ranskalaisen leivän päältä roiskuvat aurinkokuivatut tomaatit), ajattelen juhlia, jonka kävin viime yönä yhdessä Jooga-keskuksessa Bagan ympäristössä.
Valkoiseen pukeutunut juhla. Ei poikkeuksia. Kaikkialla kuin katsoin, valkaistut hahmot leijuivat kentällä kuin nukkujat. On helppo olla kyyninen Goan länsimaalaisten suhteen.
Vitsin Israelista länsimaalaiseen Aimee Ginsburgille: "Monet ihmiset etsivät täydellistä henkistä rantaa."
Hän ei ole huvittunut. Hänellä on syytä olla olematta. Israelilaiset Goans, suhteelliset uudet tulokkaat, lasataan laiskojen kliseiden sisällä: palanut tapaukset, karkotukset loputtomasta sodasta.
Bagan talvivieraat, usein Ison-Britannian raskaat blokat, lämpimän auringon ja rannalla sijaitsevien juomien vuoksi tai jopa vierailut parantajan Patrickin kanssa Nanissa ja Ranissa, purjehtivat viattomasti tutkani alla. Se, mikä on väliaikaista, kuten se, että tämä kirjailija syö Välimeren voileipiä Bagan vanhojen keskuudessa, ei vaadi vakavaa otetta.
Olen tällä hetkellä onnellinen siitä, että olen osa länsimaalaisten legendaarista kutoa Intian pienimmässä osavaltiossa, vasta äskettäin lisätty irti Portugalista. (Intialaisten joutsenten sanotaan näkevän meidät enemmän sieninä kuin kutomina.)
Katson olevani vapautettu normaaleista kliseistä, jotka pyörittävät henkirakkojen ja rantaorjien ympärillä. Olen tullut Goaan mistään niistä asioista, joita Lonely Planet ei voi tarjota minulle. Myönnän, että sanon tämän savun.
Nainen, joka asuu kahta taloa alhaalla minusta, on syy siihen, että olen täällä. Talon ulkopuolella on sininen skootteri, jonka pää on kallistettu, ikään kuin yrittäisi päättää mieltään jostakin.
