kerronta
Robert Hirschfield kävelee Jerusalemin läpi ensi valossa.
Sisään vanhaan kaupunkiin koiton jälkeen. Hiljaa, kuten haluan varastaa sen. Menen Siionin portin läpi ja suuntaa hiekanvärisiä seiniä pitkin Juutalaiskortteliin. Makeisia ja pyhiä kirjoja myyvät kaupat ovat kiinni.
Niiden alla on roomalaisia sarakkeita, jotka nousevat ylös toisesta Jerusalemista. Haluan sanoa jokaiselle sarakkeelle: Puhutko tänään? Saanko edes yhden salaisuuden? Yksi pieni roomalainen salaisuus? Lonely Roomalaisten on täytynyt puhua sininen viiva ympärilläsi.”
Pitkät juutalaiset varjot lentävät minulle matkalla itkiseinään. Minusta on vähemmän sanottavaa heille kuin sarakkeille. Tunnet varjot. Varjot, joiden kanssa varttuin.
Kadun varrella muslimikorttelin ikuisesti tummat kujat vatsavat kohti kaukana olevia valopisteitä. Mikään ei ole todella kaukana vanhassakaupungissa. Mutta pimeyden syrjäyttämä valo antaa vaikutelman vakavasta erottelusta.
Kaupat ovat ikkunaluukut. Pian turistit tulevat kaatamaan Arabi-Jerusalemiin sen monien porttien kautta, ja ikkunaluukut nostuvat, ja jopa kristittyjä, jotka vetävät ristiinsä Golgatalle, painostetaan ostamaan matkalaukkuja, lattiamattoja, arabimaiden takia pitkään.
En herätä muurissa olevaa kaupunkia unestaan muistuttaakseen, että se on riidanalainen kaupunki, kolmen uskonnon märien unien kohde. Pidän siitä niin kuin se on tällä hetkellä, purjehtien unessaan kaikkien sen puolesta esitettyjen vaatimusten alla.